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| Paul Lisicky, por Lambda Literary. Fuente de la imagen |
“La verdad del periodista, la de los hechos exactamente
reales, es muy distinta que la verdad emocional, infinitamente mutable, del
creador literario”.
P.L.
INSTANTÁNEA, HARVEY CEDARS: 1948
Paul Lisicky, Estados Unidos, 1959
Mi madre se toca
la frente y deja en sombra sus ojos verdes. La boca es rosada, el pelo rubio
como el trigo. Está bronceada. Es la mujer más bonita de la playa, aunque es la
única que no lo reconoce nunca. Se envuelve el esbelto cuerpo con un albornoz y
hace una mueca, porque cree que sus caderas son como una campana. Aún ahora
está calculando y esperando oír el chasquido del cierre de la máquina de fotos.
Los brazos de mi
padre la sujetan fuertemente por los hombros. Es musculoso y con el estómago
plano como una sartén. Mira hacia adelante y aparenta estar con mi madre, pero
está ya en Florida, edificando nuevas ciudades, drenando manglares muertos
llenos de arena. Se imagina construyendo, construyendo. Estará sano. Tendrá
buena suerte. Y, en años futuros, como sus compañeros del ejército, se habrá
vuelto blando y afeminado, todo se le volverá duro trabajo, pero la gente
recordará su nombre.
Los hombros se tocan.
La postura dice: así es como se supone que deben ser las parejas jóvenes.
Observénlos, son felices. Pero la cabeza de mi madre está ladeada. ¿Qué está
mirando? ¿Mira al jugador de tenis que está junto a la ducha, al aire libre, el
de las manos suaves, el que le enseñó a olvidar las cosas?, ¿o quizá ya oye el
disparo del revólver que mi padre apretará contra su propia sien veinte años
después?
En Flash Fiction. Very Short Stories,
ed. James Thomas et alii,
New York, Norton, 1992, págs. 179-180.
Traducción Mª Teresa Díez Taboada
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